tijolo por tijolo

Para meu querido e sábio ex-aluno

Sabe, Moisés,
é mesmo preciso desconstruir
você sabe:
tirar as paredes, o piso do chão, os tacos, carpetes,
os ladrilhos do banheiro, as pastilhas moderninhas,
o verniz, o reboco.
Arrancar as portas, atirar molduras de janela pelas janelas,
acabar com a arquitetura
velha, gasta e bolorenta.

Passar querosene nos cupins
nas traças, nas pulgas
que dormem debaixo da madeira,
do gesso, dos tecidos das cortinas, nas frestas do cimento.

E transformar em pó vermelho
cada tijolo - tijolo por tijolo -
colocado com esmero
pelos construtores antigos.

Sabe, Moisés,
desconstruir cansa demais.
Nervos de aço, fôlego de mil maratonistas,
dói a coluna: cada pilastra derrubada,
dói os pés: os pregos deixados no caminho.

E o perigo, Moisés,
é não terminar o trabalho.
Ser vencido pela beleza que não chega nunca,
a feiura dos escombros.
O perigo é o
cansaço construir as novas estruturas em base assim enferrujada,
despedaçada, movediça,
limpeza inacabada.

Aí, nesse caso, Moisés,
a qualquer momento,
um gesto de poeira pode invadir seus lençóis aparentemente brancos,
um gosto de cimento velho pode cair na sopa aparentemente leve.